我们在夜里穿行。
延川的脚步很稳，不紧不慢，像对这个废墟世界了然于心。他没有问我从哪里来，也没问我为什么会拥有那块识别片。他只说：
“删档者不会轻易放弃。下一次，他们会来两个。”
我点点头，没有回应。
我一首在想他刚刚说的话：
“你不是错误，是记录者。”
这是第一次，有人给我一个不属于编号的身份。
不是雾民，不是编号者，也不是叛乱者。
只是：记录者。
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“你想知道我被删印的过程吗？”走到一段坍塌的风管道时，延川忽然开口。
“你想说，我就听。”我说。
“他们说我太慢。”他靠着一段铁墙坐下，拉开工装的袖口，露出手臂上一圈淡得几乎看不清的印痕。
“我十一岁时觉醒了阶印，但我用得不好。‘能量循环’这个能力在他们看来不够‘进攻性’。我只能修东西、维持系统、重启老旧设备。”
“我很努力，但系统测评告诉我：‘价值感偏移，逻辑路径混乱，可能产生分支思维’。”
“他们认为，我会‘思考太多’，容易失控。”
我皱了皱眉：“觉醒能力还得看情绪路径？”
他点头，眼里没什么波澜：“上界不喜欢有‘想法’的能力者。印记，是用来被命令的。不是用来提问的。”
“所以你就被……？”
“删了。”他说得很轻，像是在说一件生活小事，“他们说是回收，但我知道，那不是技术问题，是判断问题。”
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我低头看着自己手腕上的编号纹路。2374。它曾是我唯一的“身份”，但我从未拥有选择。
现在我知道，连他们也曾是“有编号的工具”。
只不过，他们叫它“阶印”。
我们叫它“标签”。
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“你相信雾轮吗？”我问。
延川看着我，笑了笑：“我信‘记忆’。”
“什么意思？”
他抬手指向远处高塔的投影灯影：
“这个世界太多话是别人告诉我们的了——你是谁，你值不值得活，你有没有未来，这些从不由你决定。”
“但有一样东西，不管你在哪个阶级、不管你有没有名字，只要你记得，它就是真的。”
我想了很久，才开口：“你是说，记忆？”
他点头：“记忆，是唯一没人能从你身上彻底删掉的东西。”
“除非你亲手交出去。”
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他带我穿过废弃的工业楼群，最终在一扇生锈的铁门前停下。
“到了。”
我看了他一眼：“哪儿？”
“我们的记忆仓。”他一边说一边输入一组数字，那是一个旧时代的数据接口，只有极老的程序系统才还保留类似的结构。
门“咔”的一声开了，里面是密密麻麻的投影芯片仓架，一排排老旧的记忆存储装置闪着微光，像一座被封存的图书馆。
“这些……都是雾轮保留下来的？”
“不全是。”他说，“有一部分，是我自己拣的。”
“你记得你小时候的馒头吗？”他忽然问我。
我心脏一紧：“你怎么知道？”
“你进黑市的时候，用那段记忆换了入场权。”他转头看我，“那段被拷贝的记忆，被我重新提取出来，还了回来。”
我一时间说不出话。
“我没有权限恢复完整，但我用残影做了一个小模型。你要看吗？”
我点头。
他从怀里取出一个硬币大小的芯片，投影打开，是一个五岁的小男孩，正拿着一块发霉的馒头吃着，眼里全是满足。
我看着那张小脸，忽然发现自己在掉眼泪。
不是因为它悲伤。
而是因为，它真实。
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“你是我见过的第一个，不属于任何阶级的人。”延川轻声说。
“你不是上界的叛徒，不是雾民的牺牲品，不是编号者的走狗，也不是雾轮的棋子。”
“你只是……你。”
“这才是我们最怕失去的。”
我看着他，看着这座存满别人记忆的房间，心里生出一种前所未有的感受：
我们真的存在过。
即使系统抹名，即使历史删页，只要我们还记得，我们就是完整的自己。
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“你接下来打算做什么？”我问。
他笑了笑，像是在回答，也像是在问我：
“去找更多‘被删掉’的人。”
“然后，拼一张新的世界地图。”
“不是由上界绘制的，不是由雾轮过滤的，是我们的。”
“——一个属于记忆者的纪元。”
我闭上眼，轻声重复了一遍：
“记忆者的纪元。”
也许，这就是“低阶纪元”的起点。
它不在空中的城，不在权力的高塔，而是在我们这些“无名之人”的故事碎片里，慢慢拼出轮廓。
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